La machine à écrire
Je suis un livre blanc qui peu à peu se farde
De lignes qui s’agitent et de mots qui s’attardent
A ne livrer d’eux-mêmes que leur essence ultime
Peut importe le sens pourvu qu’on ait la rimeJe livre mes idées en pâture à la feuille
D’esquisses en brouillons j’en nourris les écueils
Telle ombre finira en rimes embrassées
Tel visage sera dans ce vers amenéJe transforme les heures en silence et nuit blanche
Ce n’est pas sur des larmes que mon âme s’épanche
Elle écrit la folie qui gronde tout autour
Et dès que l’aube passe en extrait le veloursJe suis une lueur dans la nuit qui m’échappe
Je suis juste mes doigts quand ma raison dérape
Et le temps que mon corps se change en souvenir
Je redeviens sans bruit la machine à écrire...
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