Une bien belle cérémonie.
Vent et pluie battante lorsqu’à 11h tapantes les cloches de la basilique assourdissent la ville, c’est le 11 novembre, "Souvient toi peuple de France !"
Au cimetière stoïque sous la pluie les enfants des écoles, notre bon député maire, un clairon caporal réserviste de l’armée et quelques héros décorés écoutent le lent et trop long appel aux morts. 700, 800 noms sortis l’espace d’un instant de l’éternité. Six drapeaux de musée enroulés sous leur étuis, protégés de la pluie.
Mon père et quelques autres héros d’aures guerres, frissonnent sur leur chaise en plastiques.
Ma baguette à la main, « tu rapporteras le pain », je couve des yeux Océane qui la main dans la main de son arriére grand père, enfin ! dépose la gerbe sous la pluie qui redouble. Fermez le ban !
La fanfare des pompiers casqués entame la Madelon et le triste cortège de reprendre son défilé , dans la ville déserte pavoisée.
Sur la place de l’Europe, ex place d’armes, 200 ou trois cent personnes recroquevillées à deux ou quatre sous les parapluies, badauds recueillis, attendent.
Le détachement de la base aérienne rescapée des coupes budgétaires, présente les armes, les filles de l’école de marine regarde distraitement leur montre.
Les filles de la marine ne portent pas le pompon rouge ?
Ouvrez le banc : -Ordre du jour, « plus de témoins directs la grande guerre entre dans l’histoire »
Hymne à la joie sous la bannière bleu étoilée, mon père écrase une larme lorsque Océane lit la lettre du Feldgrau Hermann à sa mère .
Rageur mon voisin de parapluie, un brave type médaillé de la croix rouge, s’étonne que cette lettre soit lue en allemand. Pas envie de lui dire que c’est la lettre d’un alsacien mort sous l’uniforme prussien.
Enfin il se tait pour écouter les autre petites filles lire d’autres lettres de la même souffrance, la lettre du Tommy est traduite par la prof d’anglais, Leila bout de choux tout bronzé de peau récite sans faute le sabir de la lettre du Poilu sénégalais.
Ma baguette de pain s’affaisse lamentablement sous les gouttes qui redoublent. Le costume cravate de notre bon maire est bon pour le pressing.
Dix bougies pour les 10 soldats perdus quelques part en Afghanistan, une belle Marseillaise reprise par la foule au garde à vous. - Fermer le ban !
Et la foule de se presser mouillée au vin d’honneur.
Ma baguette avachie à la main, on ne jette pas le pain, je m’en retourne ému à la boulangerie.
« Désolez Monsieur, mais à cette heure il n’y a plus de pain, vous auriez dû venir plus tôt ! »