Le vieux type à l’orgue,
d’un triste film d’amour
ou titube l’essentiel.
M’enivre et me saoule
de vin rouge troublé de bleu
un somnifère à poète.
Seulement retourner dans tes bras.
Les mots à pieds nus
sur les autres se blessent.
L’entrelacs des lignes disparait.
D’ images identiques au vide
les figurines absentes
baissent notre rideau.
Seulement retourner dans mon élément.
La vie à l’envers mélancolique,
nous serons de la prochaine.
Je deviens fou, peut-être.
Je nous aime...