Le fils de la mère rouge est bleu,
la grenouille chatouille l’homme frisé,
le rêve trop mur tombe de l’arbre.
A cloche pied, au milieu de la route.
l’air est morose avant le vent,
mais de côté tu l’attrapes au vol
et ses plumes recouvrent tes mollets,
fais comme l’oiseau, tu souris.
De là-haut, les langues de morses muets
entre les pointillés du lointain pays
annoncent la vengeance des blocs glacés.
Epuisé, sous un pont, tu croises Alma
la femme pêche un poisson volant
pour t’emmener loin du port de travers.
novembre 2005.