Le poète
A de grands yeux
Derrière la tête
Il est un funambule
Qui marche sur le fil
Des mots avec une ombrelle
Rouge
Dans le brouillard
Il dessine de son index
Des formes absurdes
Des signes cabalistiques
Pour glisser
Sans trop d’encombre
Sous la surface âpre
Et rugueuse des heures
Il est flocon de neige
Cristal de vos jours
Car il faut en ces matières
Qui n’en sont pas
Il entre dans vos âmes
Arrache vos clous
Et s’entrebâille
Et vous regarde
Mais ne voit rien
Sinon la nuit