Le vent souffle dans les feuilles orangées d’octobre.
Il virevolte et trace des cercles dans l’automne.
La forêt range son gilet d’été,
La chaussée attrape un manteau de feuilles.
Quand vient le soir, la prairie est silencieuse,
Et la nuit, les étoiles font froid.
Au crépuscule, le soleil colore d’or le vivant.
La magie se crée. En un instant, tout s’établit.
L’automne, mon prince,
Est une vieille photo jaunie,
Toute petite photo jolie.