je me fous de l’automne et des brumes fantômes
je ris à la face des vents gris et coulis
je jette l’anathème sur tous les chrysanthèmes
des feuilles mortes, je me moque – de toutes les pelles aussi -
moi, je m’en fous
je déboussole sur le reflet de vos yeux gris
je tourbillonne dans le parfum de vos matins
et sans souci
je déssaisonne