le canal de Castille

La terre s’éveille douce comme un soupir

Aux étreintes d’un ciel tendre comme un sourire,

Et la Meseta, dans la fraicheur du matin,

Possède la grâce des décors florentins.

 

Le canal de Castille flâne avec paresse

Entre les champs de blé que la brise caresse

Les épis déjà murs très lentement ondulent

Pareils aux derniers slows de jeunes noctambules.

 

Pas une ride sur le miroir argenté

N’altère le reflet d’arbustes tourmentés

Dont les grandes feuilles strient l’image du ciel

De plumets céladons aux liserés de miel.

 

Sous l’ombre sévère de quelques peupliers,

Figés au garde-à-vous comme des lansquenets,

Se penchent deux saules aux allures de rastas

Les dreadlocks à fleur d’eau, pleurant vers Fromista.