On l’appelait Saïc, c’était un gars d’ici,
Quatre vingt six printemps, marin, goémonier !
L’Hospice, disait-il, quand son fils en parlait,
Faut pas m’y envoyer. Un sombre après-midi,
Après avoir occis sa chienne et seule amie,
Plus mal en point que lui, François l’a enterrée
Et puis, seul dans la nuit, l’a sans doute pleurée…
Ensuite il s’est pendu, fatigué de la vie !
Tu n’iras pas, François, à la Maison des vieux
Qui te faisait si peur et, ma foi, c’est tant mieux !
Demain tu rejoindras, au petit cimetière,
Celle qui t’a quitté voilà bientôt dix ans
Et qui depuis repose à deux pas de la mer...
Kenavo, matelot ! Marie-Ange t’attend…