C’est un type tranquille. Il lape son café avec un air de benêt. Jicé se moque de lui, de loin, se déclarant certain de la pauvre solitude dont souffre le bonhomme. Il a la face rouge et son nez est très droit, et long, mais pas fier. Je vois qu’il ne fait rien, que boire silencieusement son café. A petites gouttes réjouies. On dirait que rien ne peut arriver dans son monde. Que rien ne peut le déranger. Il n’est pas beau. Il n’attend rien. Il semble juste posé là.
« - C’est une plante rouge ! », dit Jicé en se tordant de rire.
- Chut !
- Pourquoi donc ? Depuis quand tu interdis qu’on se moque des autres ?
- J’avale une gorgée
- Je sens que quelque chose va arriver. Je sens un événement. Je ne saurais dire quoi, mais c’est imminent.
- Ah, ouais ?
- C’est comme ça, je n’y peux rien.
- Pisque t’es pendant que tu sens les choses, donne-moi donc le tiercé de dimanche !
- T’es vraiment trop con quand tu t’y mets. Ce que je te dis, moi, c’est que cette pauvre pomme, là-bas, il faut la ménager parce que je sens que tu vas avoir une surprise. Et l’air encore plus con. Plus con que lui en somme.
- Arrête ! A moins qu’une météorite le change en beau prince sur l’heure, qu’est-ce que tu veux qu’il advienne ? Regarde-le moi ! Dépucelé à trente ans par une amie de sa mère qui a payé pour ça. Mal fait, vite fait. Depuis rien que de la paluche en branche et du fantasme sur Internet. Les petites filles veulent même pas jouer au sable avec lui, les plus grandes lui jettent des pierres. Comme je le vois là, il se ferait refuser par une pute aveugle. »
Et patati et patata. C’est du tout Jicé ça ! Je débine sec avec une grosse langue de pute. Mais voilà que ça bouge, et qu’une fée bien réelle rentre dans le café et nous fait mal aux yeux à force de scintiller. Je dis :
« - Voilà, c’est elle. Je le savais ! Elle va aller vers lui et hop ! patin profond et gorge prometteuse ! Et il va se barrer avec elle. Et qui c’est qui va se palucher en pensant à cette belle qui sera loin de lui ? Mon Jicé !
- Tu fais chier, vraiment ! »
La belle s’approche du comptoir et, avec un sourire à évangéliser trois Bretagne, elle parle au garçon qui n’en revient guère. Du doigt, il lui montre le fond de la salle où notre rougeaud de Lille attend la Marseillaise. Fluide et diaphane, elle bouge par là, passe devant la table, va s’asseoir... non... elle continue jusqu’à la porte des chiottes, la pousse et entre.
Jicé, hilare, dit :