L’objet que j’ai dans la main est un caillou informe, avec des creux et des bosses. Il est mat, de couleur ocre. Par place, certains endroits sont blancs, gris ou presque noirs. Je vois quelques taches de bleu, peut-être de la peinture. Il est rugueux mais n’est pas froid au toucher.
Un caillou parmi tant d’autres, aussi anonyme que vous et moi. Il doit avoir son histoire tout comme chacun de nous. On en a tous une, faite de hauts et de bas, de joies et de peines mais voilà, on est méconnu.
Ce caillou, c’est moi, c’est vous, c’est le monde qui bouge dans l’immensité de l’espace. On est poli, creusé, brillant ou mat. si un caillou n’est rien, il est pourtant seul et unique et là aussi, c’est nous. Jamais, je ne trouverai l’identique, quoi que je fasse. J’aurai beau chercher dans tous les coins du monde, mon caillou anonyme n’a pas de jumeau. Là, au moins, il est différend de nous, c’est cela la magie de l’univers.