Ted se penche sur le corps de l’homme. Portant deux doigts à la base du cou, il prend le pouls. Le corps est encore chaud mais le quidam est bel et bien refroidi. Trois balles, une dans la poitrine côté droit, une dans le ventre et une dans la tête, tirée à bout portant ; elle a emporté, avec elle, la moitié de la boite crânienne.
Evidemment c’est cette balle, cette dernière balle, qui a été fatale à l’homme étendu sur le sol, baignant dans son sang..
Le liquide rouge-brun s’est répandu en trois flaques distinctes qui ont fini par se rejoindre pour n’en former qu’une.
Ted se relève. Il prend bien soin de ne pas marcher dans le sang répandu qui commence à coaguler par endroits.
Sa mine est renfrognée, il semble pour le moins contrarié. La colère fait son chemin, il l’a au bord des lèvres.
Quel gâchis ! Se met-il à répéter, d’abord tout bas, puis de plus en plus fort.
De toute façon, qui peut l’entendre. La scène se passe sur le toit d’un immeuble de soixante étages. L’arme du crime se trouve un peu plus loin, comme oubliée par l’assassin. Il s’en saisit du bout des doigts de sa main gantée.
Saloperie !
Comment peut-on faire une telle boucherie.
Ted, regarde ses mains, elles tremblent. C’est tout son être qui tremble de dégoût, peut-être…
Ted n’a pas bu… Si peu !
Il se fait vieux. Il ne tient plus l’alcool.
Il faut changer de métier.
C’est son dernier contrat, c’est juré !
Il essuie l’arme et la repose près du mort qui semble acquiescer.
Pourront-ils croire à un suicide ?